Hazme magia otra vez

Todo tiene vida, 

                                 el cero y la rana.

Se ríe una tiza,

y llora una goma,

una porque escribe,

otra porque borra.

Todo tiene vida,

sonrisa y palabra.

Y a todo tenemos

que decirle: ¡hola!

¿cómo estás?,

                               ¿qué tal?,

que duermas muy bien,

¡hala..., hasta mañana!

A todos, al lápiz,

a las zapatillas, al libro

de cuentos, al pez, al pijama...

Todos tienen vida,

silla, luna, mesa...,

y todos nos hablan.

Mírate por dentro,

asómate un día,

verás qué paisajes

llevamos encima.

Dedica unas horas,

mírate sin prisa,

verás cuántos órganos

en plena armonía.

El corazón siente,

el pulmón respira

y mientras la sangre

transcurre tranquila.

Conócete, observa:

no es nada sencilla

esta maquinaria

que nos da la vida.

Cuídala y escúchala,

porque es gratuita,

y como una flor,

¡ay si se marchita!

La Ratita Mariola

ya no es la misma,

ya no teje poemas...

y olvidó a su pandilla...

ya no quiere ni entrar

en queserías,

ni meterse en las bolsas

de peladillas.

Dice que tiene amigos

en internet,

y que habla a todas horas

y no sabe con quién.

El caso es que nos miente

o se ha vuelto tarumba,

porque de noche está

más sola que la una.

Qué más da que le digan:

¡¡¡¡ holaaaa Mariolaaaa,

muchos besos y abrazos

desde Colombia!!!!

Y sigue ensimismada -habla que habla-

con ratón, con teclado,

pero nadie la mima

ni está a su lado.

Ya se lo repetimos:

¡venga, Mariola...!,

vuelve con tus amigos,

que estás muy sola...

Siempre se lo decimos:

¡Anda, Mariola!

olvida la pantalla,

suelta el ratón,

deja esas sombras.

Vuelve a juntarte

con las ratonas.

Yo buscaba el color del corazón,

el color de la sangre, el color de las fresas,
el de las barras de carmín,
el de las manzanas muy maduras,
el de las crestas picudas de los gallos,
el rojo de los gorros de los gnomos,
el rojo rojo de Caperucita,
el de las faldas de las amapolas.

♥♥♥

Necesitaba rojo para sentirme entera,
rojo para plantar geranios en mis sueños,
rojo para el jarabe, para las mermeladas,
para el sabor de los pimientos,
rojo para los coloretes de las pompas
y para echarle a veces a las llamas
y a mis mejillas que siempre se sonrojan.

Rojo,
cuántas veces en rojo te soñaba...

♥♥♥

Uno nunca sabe dónde está el color de su vida,
uno nunca sabe cuánto rojo le espera.
Yo buscaba mi rojo en los claveles,
en las guindas, en los atardeceres,
en las señales de tráfico, en los brezos.

Rojo que fuera de grito,
rojo que no fuera de fábrica,
rojo que no fuera de guerra.

♥♥♥

Buscaba el rojo que se difuminara
con el rojo que tiñe tu belleza,
con el rojo que almuerzan los tomates,
con rojo sarampión, rojo frambuesa.

Y ya ves, a uno nunca sucede nada seguro,
yo buscaba y buscaba
y tú... rojo, mi rojo,
sobre la roja carne de una simple cereza.

Había una semana

que no tenía días,

pues todas las horas

le salían vacías.

Y un mes sin semanas

y un año sin meses,

total ¿para qué?,

¿para lo de siempre?

¿Para ser un número,

para ser un viernes,

para ser de noche,

o no estar alegre?

No sé, yo lo entiendo

¿y tú qué prefieres,

ser un siglo inútil

o un bello repente?

¿Merece la pena

o no la merece?

Piénsalo y me dices

lo que te parece.

La ilusión es grande, redonda

y a veces se pinta y se pone rulos.

Se ilusiona el perro cuando come

un hueso.

Se ilusiona el sol cuando aparta

nubes.

Se ilusiona el cero cuando gana

al uno.

Se ilusiona el gallo cuando llega

el día.

Se ilusiona el sobre cuando entra

una carta.

Se ilusiona el árbol cuando sale

un fruto.

La ilusión es baja, con pecas, y trenzas,

y a veces se pone pantalones cortos,

y siempre se duerme sueña que te sueña

con que es muy pequeña, Pero crece mucho.

Érase una luna

rechoncha y brillante,

hasta que dos hombres

lijaron su esmalte.

***

Y érase una estrella

fugaz, muy viajera,

hasta que unos reyes

la metieron presa.

***

Había un firmamento

de quietud inmensa y hermosos misterios

y lo exigió un príncipe

para su aposento.

A estas tres voces

que me recitan,

les debo un verso

o una ramita

de sol de Asturias.

Para que brille

en sus pupilas

y en sus armarios

y en su sonrisa.

A esas tres voces

que me 'poesían'

les mando cielo

y unas hojitas

de la hora bruja

que hoy florecía.

Y unos frasquitos

de salud líquida

que no caduca

y es infinita...

Para que vivan

vivan y vivan...

La vida es tan fácil

como una suma,

multiplícala tú,

que sólo hay una.

El mundo es, a veces,

algo tacaño;

réstale tú todo

lo que te haga daño.

La vida prefiere

que no dividas

aquello que sientas

de lo que digas.

Enterré a mi periquito

debajo de un limonero

y ahora nacen los limones

con lunares azul cielo.

-Periquita, quita el pico,

estás todo el día picando.

-Periquito, es que te quiero,

por eso te pico tanto.

Paquita la periquita

picotea el pico a Paco,

y a Paco lo pone loco

Paquita picoteando.

Pero el amor tiene pico,

el amor es como un pájaro.

Le gusta volar, ser libre

y enferma si lo enjaulamos.

Ojalá los Reyes te hayan traído

todos los ingredientes para el cariño,

y que en las tardes largas de los domingos

amases ilusiones a tus amigos.

Ojalá hayan dejado risa y semillas

y nazcan carcajadas de margaritas.

Ojalá los camellos, tira que tira,

hayan llenado el aire de fantasía

y a partir de mañana, día tras día,

en el frío del mundo no haya rendijas.

Hazme magia otra vez

-me pide Lidia.

Y con cerrar los ojos como hace el sueño,

con coserles dos alas a los deseos,

nos despierta en las manos toda la vida:

Una veces con uvas de nuestro huerto,

llenamos garrafones de fantasía;

otras veces con hilos que quedan sueltos

repasamos palabras descosidas.

Y alguna tarde que otra cuando hace viento

vamos hasta lo alto de una sonrisa

y lanzamos cometas con pensamientos

de los mismos colores que la alegría.

Sigue haciendo magia,

-repite Lidia.

El miedo no existe,

no tengo miedo.

Es un color oscuro

que se escapó de un cuento.

Y si piensa asustarme,

lo lleva claro,

si se pone muy negro,

yo le echo blanco.

El miedo no existe,

no tengo miedo,

para todas las cosas

hay un remedio.

Jolines, a mi primo

le pusieron sombrero,

por tomar dos pastillas,

le cayó el pelo.

Se ríe como siempre,

pero está blanco;

mi tía Juana lo mira

y le dice:

qué guapo estás, mi vida,

qué guapo estás tan calvo.

A lo mejor se va

por una temporada,

para que el sol le ponga

morenita la cara.

Y si se encuentra a gusto

seguro que no vuelve,

pero yo en vacaciones

le prometí ir a verle.

Y si no lo encontrara,

lanzo cohetes,

con estrellas azules

y chispas verdes.

Es tan aventurero...,

que hasta igual se le ocurre,

cabalgar con sombrero

a lomos de una nube...

Hazme magia otra vez

-me pide Lidia.

Y con cerrar los ojos como hace el sueño,

con coserles dos alas a los deseos,

nos despierta en las manos toda la vida:

Una veces con uvas de nuestro huerto,

llenamos garrafones de fantasía;

otras veces con hilos que quedan sueltos

repasamos palabras descosidas.

Y alguna tarde que otra cuando hace viento

vamos hasta lo alto de una sonrisa

y lanzamos cometas con pensamientos

de los mismos colores que la alegría.

Sigue haciendo magia,

-repite Lidia.

Es una hora meiga.

Es una hora bruja.

Cerramos el mundo

y a nuestra burbuja.

No es porque sea fea,

o tenga verrugas,

o vuele en escoba,

o huela a tozuda.

Allí cocinamos

sopa de petunias

requemamos sueños

con versos y azúcar.

No es a media tarde

tampoco a la una,

es como a caballo

del siempre y del nunca.

Pero es un secreto

nuestra hora bruja,

es una hora vieja,

una hora mayuca.

En ella nos caben

la tierra y la luna

y armarios repletos

de viento, de bruma.

Miles de recetas

para travesuras

y cientos de planos

con mágicas rutas.

Subimos a montes,

cruzamos llanuras

y está prohibido

que nadie se aburra.

Nada de tristezas,

ni mentira alguna;

nada de enfadarse,

en la hora bruja.

En ella no hay prisa

ni penas ni dudas

ni miedo ni sustos

ni gripe ni culpas.

Procura encontrar
también tu hora bruja,

es como un jarabe

que todo lo cura.

A Rizos le cuesta

subir la escalera

arrastra y le duelen

las patas traseras

y cuando le falta

casi ya el aliento

se queda parado

mirando a su dueño.

-Anda, por favor,

cógeme en el cuello-

Y el dueño le coge

y acaricia a Rizos

que es una madeja

de pelo y cariño,

y menea la cola,

le lame la cara

que es como los perros

suelen dar las gracias.

A Rizos le cuesta

bajar a la vida,

prefiere quedarse

tumbado en la silla.

Prefiere acabar

el hueso del tiempo

junto a un peluche

que es como él de viejo.

Cuando lloraba, entonces

yo le decía:

no llores,

         mira,

              ¿ves?,

por ti va y viene el mar

con olas a la tierra.

Tú lloras porque no la alcanzas

y ella porque no te llega.

(Para Reme)

María cumplió años

y nos coció bizcocho.

Vinieron sus amigos

a la casa, a las ocho.

Dicen los hombres sabios

que quien nace en un siete

nunca siente tristeza

y jamás envejece…

Se hizo una gran fiesta

debajo de los pinos

y cenamos croquetas

de versos octosílabos.

Y frases rebozadas

en caramelo ácido

y colas de adjetivos

con jugo de corsario.

De primer plato, ¡ummmm!,

anáforas asadas,

estaban exquisitas,

estaban gratinadas.

Y detrás un hipérbaton

-qué desorden, qué espanto-

primero los fiedeos, luego

el sabor y el caldo.

Y de postre una piña

y flores de reserva

y besos en almíbar

que ella tenía en conserva.

Marchamos muy, muy tarde

y le cantamos todos

y lanzamos confeti

y le soltamos globos.

¡Felicidad, María!

Los años no son nada…

El todo nos lo traen

un día y otro día…

Besos, besos, abrazos,

un buen tirón de orejas.

Ojala cumplas tantos

como quieras y sientas.

Ay, Gusana qué sola

se sintió bien temprano,

al ver vacío el hueco

de su Gusano.

En la misma manzana

cincuenta años...

cincuenta años durmiendo,

cincuenta paseando.

Juntos toda la vida,

Gusana con Gusano,

juntos a las lechugas,

juntos a higos pasos.

Ay, Gusana, qué pena

cuando estira los brazos

y no toca la barriga

de su Gusano.

Cincuenta años queriéndose,

cincuenta años casados,

cincuenta años, cincuenta,

hasta que se jubilaron.

Y ahora que iban a ir

de vacaciones a un plátano,

a un agujero nuevo

a orillas del verano...

¡A Gusano lo pisa

la pata de un caballo!

Ay, Gusana qué largos

se te hacen los sábados.

Gusano te diría:

¡Levántame ese ánimo!

ya tiene pena

antes que bigotitos

y antes que orejas.

Gatita, si algo te duele

no le hagas caso,

para el dolor hay hierbas

que son payaso.

Gatita, eres muy joven

para estar triste,

la tristeza es más ancha

que una gripe.

Venga, gatita, anímate,

abre los ojos,

que hace día precioso

para ir de topos.

Venga, gatita mía,

que eres pequeña,

para estar enroscada

entre la pena.

Ay, mi gatita,

anímate, que todo pasa,

te prometo encontrar

dos musarañas.

Para tu hada del siempre,

por si quiere un veraneo

por las tierras asturianas

muy al ladito de Oviedo.

El Castillo de Las Caldas,

otros dicen de Priorio,

a tu hada qué le importa

qué sea un nombre o sea otro...

Aquí podrá descansar,

tejer sueños a la sombra,

o cocinar historietas

o sacudir las alfombras...

Tiene torres, arboleda,

muros altos y un jardín

y bodegas, pasadizos

y oscurísimas mazmorras....

La soledad es algo

que tiene cura;

y se quita más fácil

que la pintura.

Si están solos los árboles,

mueven los brazos,

y enseguida se posan

cientos de pájaros.

Si están solos los ríos,

van a la fuente,

y enseguida se bañan

en la corriente.

Si están solos los campos,

telefonean a mayo,

y grillos a montones

vienen pitando.

Yo nunca estaré solo

porque soy listo,

y quiero a mi familia

y a mis amigos.

Rodrigo preguntaba:
¿qué son las horas?
Y su mamá le dijo:
como palomas.
Y Rodrigo insistía:
¿y los minutos?
Y ella le respondió:
son como sustos.
(Se sienten y no se ven
porque son repentinos y muy oscuros).
Pueden pasar muy pronto
o durar mucho.
Depende de cuánto tiempo
decida cada paloma
posarse
en cada uno.

Para Bius

A lo mejor serás un príncipe, muchacho,

y tienes un palacio grande como un siglo

y huéspedes que comen en tu mesa,

alumbrada con candelabros de oro,

manjares y grosellas.

Y un campo de lavanda para pensar las leyes.

A lo mejor, quién sabe, eres obrero

y vives en una casa humilde

con una puerta sólo

y algunos habitantes que te aman

y compartís un pez y un vaso de agua.

No importa, qué más da.

No importa que tú seas poderoso

o pequeño.

No importa que seas nada.

Envidiarán tu nada o tu excelencia.

Somos así los hombres.

Levantarás sospechas igualmente.

Y en tu infinito

soñarás que quisieras.

Que quisieras soñar, si fueras príncipe,

a lo mejor, con un abrazo de alguien

que te ama.

Si eres obrero, quién lo sabe, con un palacio

grande

y un campo de lavanda.

María mira la luna,

que esta noche está muy grande,

está de funanlunista,

jugueteando en los cables.

María, María, escucha,

consígueme luz de alambre,

iré de estrella en estrella

hasta Méjico a buscarte.

Consígueme zapatillas

con pompones de lunares.

¿O me ves muy regordeta

para andar con malabares?

La silla de mi abuela

ya ni se peina,

porque dice mi madre

que tiene pena.

Que mi abuela marchó

a encender estrellas.

Y la silla ni quiere

que suba Gata

le grita: ¡oye minina, bájate ya

que está ocupada!

Cuando vuelva la abuela

¡menudo embrollo!

porque es que ni nos deja

quitarle el polvo.

A María

le gustaría

que fueran

páginas

todos los días

que fueran

versos

todas las horas

todas las nubes

todas las vistas.

Que en la solapa

de su camisa

llevara el tiempo

flores de rima.

No gastemos el verde.

¿Quién nos haría entonces aceitunas

cómo podrían criarse las orugas,

de qué iban a vivir los campesinos,

y los grillos, volverían en mayo

a dar conciertos?

Verde claro. Verde oscuro. Verde verde

verdadero.

Llévame hasta la mar, madre, llévame hasta la mar;

dicen que es muy azul

tan azul como tus gestos cuando me miras,

como el tic-tac de los relojes,

como tus sueños cuando me duermes,

como un príncipe encantado, como la magia.

Buscaba el rojo que se difuminara

con el rojo que tiñe tu belleza,

con el rojo que almuerzan los tomates,

con rojo sarampión, rojo frambuesa.

Y ya ves, a uno nunca sucede nada

seguro,

yo buscaba y buscaba

y tú... rojo, mi rojo

sobre la roja carne de una simple cereza

Naranja son los últimos deseos del

otoño,

naranja las caretas de noviembre y los

árboles,

naranja son los pétalos de alguna

margarita

y naranja el uniforme de muchos

gusanos.

No imagino una ardilla sin naranja,

¿y ustedes? piensen sin el naranja

en una mandarina, en una sopa de ajo,

en un planeta.

La luz de nuestras casas es de noche

amarilla,

las estrellas nos guiñan su pena en amarillo,

la infancia es amarilla cuando usa

flotadores,

y amarilla es la cofia de algunos tulipanes,

un campo de mostaza, las esponjas,

la cintura del plátano, la espiga,

la fama del aceite y los abrigos.

Todo puede ser nada, todo o amarillo.

Nube. Nieve. Azucena.

Hablo en blanco y parezco el silencio.

Sin mí se quedarían huérfanos la leche

y el arroz,

poco favorecido el oso panda.

Blancanieves sin nombre,

las peladillas desnudas,

más tristes muchos cuadros

los pingüinos monótonos

y la luz no podría ser tan clara.

Hazme magia otra vez

-me pide Lidia.

Y con cerrar los ojos como hace el sueño,

con coserles dos alas a los deseos,

nos despierta en las manos toda la vida:

Una veces con uvas de nuestro huerto,

llenamos garrafones de fantasía;

otras veces con hilos que quedan sueltos

repasamos palabras descosidas.

Y alguna tarde que otra cuando hace viento

vamos hasta lo alto de una sonrisa

y lanzamos cometas con pensamientos

de los mismos colores que la alegría.

Sigue haciendo magia,

-repite Lidia.

En ninguna parte,
érase una vez,
una gota de agua
que tenía sed.

Érase y no fue
en alguna parte
un libro tan corto
que se terminaba
sin que lo empezases.

Érase otra vez
en muchos lugares
un mapa con grandes
llanuras de harina
y molinos de hambre.